Gerardo y Carolina

Le gustaba como se sentaba en el borde del escritorio. Tenía un cuerpo largo y delgado que ella adivinaba fibroso y se movía con agilidad de un lado a otro del anfiteatro, como si quisiera dominar la clase, capturarlos con su mirada, enredarlos en sus palabras, entrar a fuerza en sus mentes. Con ella lo lograba. Le gustaba su voz áspera y potente que se deshacía de amor, de dignidad, de ira, de dolor, de todas las emociones existentes de acuerdo al texto que leyera. Le gustaba la pasión que desbordaba y el entendimiento del alma que emanaba en sus análisis.

Lo que no le gustaba era mirarlo y no poder evitar pensar en lo buen amante que sería. No le gustaba estar sentada durante hora y cuarto, hora y media, escuchando desesperadas palabras de amor que no eran para ella. No le gustaba la imposibilidad de la cuestión. Si el era un hombre y ella una mujer, ¿Qué tipo de diferencia son 25 años? ¿Qué distancia representan una esposa intelectual y dos hijos adolescentes?

Siempre la veía, sentada en la cuarta fila, sobre el pasillo del centro. Nunca se permitió pensarlo, pero si lo hubiera hecho, hubiera admitido que le gustaba como lo miraba fijo, con los ojos muy abiertos. Que le gustaban sus intervenciones, sus perspectivas. Que entre 150 alumnos, hasta le había tenido la deferencia de aprenderse su nombre. Carolina. Elisa había sugerido ese nombre cuando nació su primera hija, pero el se había negado. ¿Por qué ahora le resultaba tan hermoso?

Gerardo miró alrededor, a la seguridad del anfiteatro, y enfiló hacia el extremo opuesto.

No quiera el destino que nos juntemos nunca fuera de la protección de estas puertas.